Nous avions l’air de ne savoir ni l’un ni l’autre où nous allions. Calmement étonnés, nous regardâmes la vue du haut de la colline du cimetière, et bras dessus, bras dessous,, nous descendîmes jusqu’au champ brûlé par l’été et bronzé par septembre. Une cascade de couleurs se répandait sur les feuilles sèches et chantantes ; et je voulus alors que le juge entendît ce que Dolly m’avait appris : que c’était une harpe d’herbes, une harpe qui récoltait, racontait, une harpe de voix qui se rappelait une histoire. Nous écoutions.

{Truman Capote (1924~1984), La Harpe d’herbes, 1952, Editions Gallimard}